La bella y los bestias

Quería tratar de algo que no me procurase acidez de estómago en estos tiempos soliviantados y pensé en el fútbol. Y me equivoqué, como tantas veces.

Recordarás ( lector mío ), que hace unos meses te hacía una íntima confidencia: El Real Madrid ya no me pone. No es que sea yo hombre de talante-tatrás, pero he de recular. Y desdecirme de lo dicho. El Real Madrid me pone. De los nervios.

Un ciento de años de liderazgo, de historia siempre victoriosa, de progresía en el fútbol de más rancio abolengo de la mano de los más prestigiosos artistas de la cosa y de los dirigentes más capaces, para acabar en manos de tres portugueses. Eh, no te escandalices, que no soy yo xenófobo. Lo mismo diría si fuesen ingleses. O franceses. Pero son tres portugueses; dos caprichosos enfants terribles, soberbios y malcriados y un loco. No incluyo a Carbalho que me parece de lo más formal.
                                 
¿El ser superior ha invertido ( en su acepción económica ) una ristra de millones de euros en un entrenador de postín, para que acabe utilizando a los jugadores como muro de contención de los ataques del equipo contrario, por mucho Barça que sea? Pero por dios santo un poquito de dignidad, de hombría, de orgullo de fútbol, en definitiva. ¿Cómo es posible que el Real Madrid se dedique a destruir, enviando al loco de Pepe a perseguir a los jugadores contrarios, soltando la pierna a destiempo y amedrentando a los pequeñines, en lugar de dejar que Ozil esconda la pelota, la acaricie, la vista de fiesta para regarlársela a un compañero que la coloque, en un sutil toque de billar, en la portería?
Para este viaje no hacían falta tantan alforjas. Cualquier guardinha de la Raia consigue el mismo resultado alineando a once gladiadores.

Pepe me recuerda a aquellos Inmortales, hombres que lo eran, y de los cuales sólo podía quedar uno. Tal parece por su actitud fiera y su gesto descompuesto que se dispusiese a acabar con la carrera de todo aquel que intente burlarle con un quiebro o finta. Fue curiosa la estampa, al dirigirse a Messi, señalándose la cabeza  en ademán de locura. A este chico en casa no le dejan ver sus videos. No recuerda el día, todavía reciente, en que la emprendió a patadas con un compañero caído como poseído por  todos los demonios.

En cuanto al juego del R. Madrid, qué decir. No presenta batalla, sino que se dedica a la guerra de guerrillas, triste constatación de la inferioridad en que se debate. Como un vulgar descuidero que espera que el turista se distraiga para arrebatarle la cartera.

Y mientras tanto las bíblias futboleras, los acérrimos, defendiendo el resultado y la manera de conseguirlo. Incluso mis hijos me han traicionado.

¡Malditos tiempos en donde vale más el resultado de las acciones que la dignidad de las personas! Perdóname (lector mío)  la cuña moralista.

Te recuerdo, Mourinho, que no debes perder tiempo en dar discursos de cómo jugar con 10, sino hacerles ver a tus hombres que si no agarran en el área, no serán penalizados.

Porque algunas veces es mejor una derrota con honra que un empate con diez.



Orense a tantos de tantos, revíspera de un nuevo bochorno.