In Vino veritas.

Xullio Míguez me cae bien, conste. A pesar de su trabajo, complejo y no siempre bien valorado, es un hombre sencillo que le concede importancia a aquello que realmente la tiene; la amistad con Marta, la vida tranquila y sobre todo los buenos caldos. Fue este detalle el que me impulsó a conocerlo más profundamente. Y sabe latín.  Arrastra Xullio Míguez una cierta timidez, tal vez adquirida en tiempos de  internado, no me consta el detalle, que le impide manifestarse sinceramente con Marta. Pedirle un polvo, vamos. Su amor es platónico, aunque últimamente su mirada se desvía cada vez con más asiduidad, a las protuberancias carnales. Es cosa de tiempo que cuajen las miradas en los lugares adecuados de sus respectivas anatomías. De momento, en la página 109 no lo han hecho. Aunque se entretiene muy a menudo con la visión del armonioso esqueleto de su clienta, la bodeguera.
Por su trabajo, Xullio Míguez ha de estar al día y para ello, mientras saborea un Rioja con paladar de entendido, no se pierde detalle de lo que sucede en la televisión, cuyos programas aborrece, sobre todo aquellos en donde la casquería sale por la pantalla, salpicándole. No esperaba menos de alguien que ama el buen vino. Y porqué  entonces, Xullio Míguez, no pierde detalle? La culpa es siempre de las mujeres; Marta presenta uno de esos programas y él, amparándose en la cortina de la pantalla, aprovecha para admirar a escondidas su belleza, mientras recompone las piezas del caso que está investigando en este momento. Porque Xullio es detective privado; y si a Guardiola le pagan por hacer lo que más le gusta, a él le pagan por investigar un caso que por momentos se enfanga en los lodos pecaminosos del vicio y la depravación; y todo ello en el marco de unas afamadas bodegas. Jauja, para cualquier investigador con gustos enológicos.

In vino Véritas, es el contexto editorial por donde se mueve Xullio Míguez de la mano del escritor Francisco Castro, que con un estilo desenfadado, irónico y muy fácil de leer, que  me recuerda a Eduardo Mendoza y a su tocador de Señoras, aprovecha para ajustar cuentas con la manera de hacer televisión de los tiempos modernos.
Mientras, Xullio Míguez prosigue sus lúcidas investigaciones por el paisaje convulso de nuestra sociedad. Pero sobre todo en casa de la bodeguera.
Y si en la primera frase dejaba constancia de mi admiración por Xullio, es para que no me tenga en cuenta el atrevimiento del consejo: yo el vino tinto dejaría que alcanzase los 16 grados como mínimo, aunque sea del Ribeiro y no esté amaderado. Pero para gustos cosechas y el mío es raro, lo reconozco.

Orense a tantos de tantos.

El Consejo de los monos.

Voy a deciros una cosa: me gusta Alsina. Es claro, directo y pedagógico. No carga las tintas y escudriña en la noticia con solvencia, profesionalidad y (es mi opinión) con cierta brillantez.
Por eso voy a deciros una cosa; todo el mundo ahora echa la culpa al enemigo del desaguisado de Bankia. Unos que fue Juan Bautista, otros  que Elías, otros el Hijo del Profeta, los de más allá que MAFO, los de más acá que Rato y su señora ama, la aristócrata del Oso y del Madroño. Pero en verdad en verdad os digo que como siempre, habremos de ser nosotros, el pueblo llano,  y un Rato mosqueado, quienes acudiendo al sentido común hallemos la verdad de los acontecimientos.
Verdad Primera: ¿No es cierto que, a pesar de que la Inspección de Hacienda no fuera o fuese capaz de controlar las operaciones del díscolo empresario, es éste quien defrauda y el responsable de sus actos, sin despreciar el deber "in vigilando" del Organismo oficial que corresponda?
 ¿No es cierto que, si por cualquier denuncia o casualidad sus mentiras se descubren, él pagará y con intereses, la mala práctica y si se tercia, con la cárcel.?

¿Y quién es el empresario  en una Caja de Ahorros? Quién toma las decisiones? Teóricamente el Consejo de Administración que las traslada al Consejero Delegado que las hace ejecutar.
¿Y quién nombra al Consejo de Administración? Velaí. Ya nos vamos acercando al fondo de la cuestión.
Pero preguntémonos más, para no juzgar en vano. ¿El Consejo de Administración de las Cajas de Ahorros o el órgano que haga sus veces, aconseja "de gratis" o cobra por los consejos? Cobra y bastante, respondo.
¿Y quien cobra tiene responsabilidad?  Pues claro que la tiene. Y no vale que me digáis " pobrecillos", qué va saber un ATS, o un Mecánico, o un electricista, o un médico  de economía, que así no se puede aconsejar. Pues volvemos al inicio, responsable es quien pone a alguien que sabe que no puede aconsejar en el Consejo. Y encima le paga.
Porque no sé en Madrid, pero aquí en provincias, los consejos de las Cajas de ahorros estaban formados por políticos y gentes (salvemos a la persona, como a Pepe, el futbolista) que no tienen ni pajolera idea de para qué se reunían una vez cada quince días sino para devengar dietas y kilometrajes y asistencias a Consejos. Parné, vamos. Guita. Quita, quita.

Por eso, es indecente, incongruente, inconsecuente, repelente, que los políticos se pasen la pelota por las pelotas de unos y otros, cuando ellos saben que nosotros sabemos lo que ellos saben que sabemos que han hecho. Y después vendrá la labor in vigilando. El mero hecho de que haya que vigilarles, indica la clase de clase que vienen siendo.

De ahí mi cabreo, que disimulo.

Orense a tantos de tantos. Y cuántos y qué malos.

(Después de lo escrito) 
Como si me hubiesen leído (este escrito dormía hace días en el fondo de word), acabo de leer que los Consejeros de la CAM se exculpan alegando que ellos "no estaban preparados para saber lo que se aprobaba, que firmaban lo que les ponían", &&&&&%%!!!!!!!!!!!!!!!!$%%$%%.¿y es que para los ensayos en laboratorio no hay monos? Pues que los pongan también en los Consejos.

Banco malo (culo,culo!)

Imaginemos por un momento un país. Un país cualquiera, para no ser injustos. Le llamaremos Estepaís. En Estepaís, como en muchos otros de su entorno, las personas han aflojado; quieren hacerse ricos sin mucho esfuerzo y fruto de esa sana costumbre y trasladándola a otros campos, apenas se molestan en practicar el noble arte del flirteo y la conquista amorosa. Para qué perder el tiempo. Por eso el gobierno de Estepaís, como el de los demás del orbe, han permitido que en cada una de las provincias existan varios burdeles gobernados por sendos proxenetas. El gobierno de Estepaís quiere que sus ciudadanos estén servidos cumplidamente y en todos los aspectos. Al principio va todo a las mil maravillas; los burdeles conceden todo tipo de servicios para los que han sido creados cumpliendo a satisfacción con las expectativas del gobierno, quien hace la vista gorda ante algunas prácticas dudosas de sadomasoquismo y maltrato. Nada que llame excesivamente la atención, excepto para el azotado. El negocio estaba llamado a ser redondo y los chulos comenzaron a nadar en la abundancia. Pero la avaricia es un monstruo insaciable de innumerables estómagos  y enseguida comenzaron a contratar más meretrices, algunas no demasiado agraciadas. En poco tiempo las feas y la crisis que se vivía en el mundo, alejaron a los clientes y los chulos comenzaron a preocuparse. Formaron un sindicato pidiendo ayuda al gobierno, quien, para evitar males mayores, accedió a subvencionarlos con millones de dólares. Las meretrices feas seguían en los burdeles y no había cura que las desease bautizar, sustrayéndole el trabajo a las guapas. El malestar era notable tanto entre los ciudadanos como entre los chulos y la preocupación del gobierno por una revuelta ciudadana que les privase del poder, era varias veces superior  a su sabiduría. Se empezó a rumorear que las meretrices feas tenían que abandonar los bonitos burdeles para ocultarse en otro burdel con menos luces para dar el pego. Los chulos, lógicamente, no podían permitir que su patrimonio fuese incautado gratis et amore. Del amore vivían. Como siempre que algo así ocurre comenzaron a circular una serie de consignas para ver cómo reaccionaba el rival. Los chulos, seguros de su papel en la sociedad, y de que aquello que pedían los clientes no tiene enmienda,  cavilan que el gobierno no podrá dejar a sus ciudadanos sin tan elementales servicios, por lo que en este instante se están organizando en Lobby  y se vislumbra con claridad que pedirán indemnizaciones millonarias  por separar a las chicas feas de sus hermanas las guapas, así como que le sean abonados los gastos de manutención y ocio, que por sí mismas no  podrán agenciar. Tan claro como la luna.

A veces preferiría ser viejo, para no tener deseos...

Orense a tantos de tantos.

Callejeros cantores.

Siempre me han sorprendido las hermosas entradas de Fjavier, la perfección de sus formas, la sorprendente delicadeza de su contenido; es por ello que intentando emularle, sólo he conseguido quedar en evidencia.
Debajo de mi lugar de trabajo se apostan diariamente toda clase de artistas callejeros y a veces, sorprendido por su calidad, me veo obligado a bajar aprovechando la hora del café y grabarlo con mi móvil (de última generación, que dios confunda). Os dejo el burdo resultado de este trabajo; los primeros artistas son dos croatas, ella triunfadora muchos años en la Tv de aquel país y él un miembro de la orquesta sinfónica. Se conocieron en España, viven en Lugo y recorren Galicia en un utilitario en el que duermen porque no consiguen ganar para pagar una pensión. Mientras tanto, como pasa en muchos órdenes de la vida, alguien se forra con la décima parte de méritos. Los segundos cantores, son dos tenores de los que no puedo dar referencia alguna. La tercera parte olvidadla, canta el vino sousón en una comida de confraternización con unos amigos, curas para más señas. Por supuesto me han dado su permiso.

Al margen de ello, os dejo una dirección para que echéis una mirada y votéis el horror del relato "El ánima peregrina".http://www.1000caminos.com/relatos_interior.php?edicion=2012&id=361

Orense a tantos de tantos.

!Ha vuelto!

                                                  Roldán, después de la aventura.

Lo contó mi suegra en directo. Hablábamos con ella por teléfono cuando con voz entrecortada dijo: alá ven!

Camino abajo adivinó la silueta de Roldán, cabizbajo, derrotado y contrito. En cuanto la mujer le llamó, cuenta que empinándose de sus cuartos traseros le propinó un abrazo como "de un humano". Por la tarde hemos subido a reparar algunos destrozos y nos recibió con alegría pero también algo arrepentido, seguramente por no haber dado con los asaltantes. Se notaba cansado y más maduro. Espero que nadie venga a reclamar alguna cabra coja. Roldán ya está en casa, respiramos tranquilos. Los rumanos también.

Agradezco a San Antonio todos sus desvelos y la celeridad en su intercesión.

Orense a tantos de tantos.

Roldán se ha dado a la fuga.

                                                                  Se busca.
                                   

Ayer mismo campaba a sus anchas por toda la finca, excepto por las hileras de Merlot, Godello y Treixadura debidamente protegidas. Este mediodía cuando los dueños se personaron para realizar las labores cotidianas, se encontraron con la puerta de la vivienda forzada, los armarios registrados y la ropa por los suelos. Mi suegra, con el nerviosismo, al intentar llamar a su hija, alarmó a media España, allá donde tiene familiares. En cuanto llegué me recibió con lloros y gritos lastimeros: "ay, meu canciño.." La consolé y le advertí que a pesar de todas sus virtudes, Roldán es tan sólo un animal y seguramente se ha concedido una alegría y enseguida volverá ahíto y satisfecho. Ella seguía con sus gemidos hasta que llegó la policía científica, que simplemente confirmó el allanamiento aseverando que seguramente habrán sido rumanos, "los nuestros son más cuidadosos". En los detalles están las diferencias, pensé. Seguramente los "nuestros", dejarían flores en el jarrón de la entrada.

El hecho es que a estas horas de la noche, Roldán no ha vuelto de su paseo; ignoro si anda de perras o simplemente busca a los ladrones. Espero que mañana lo encontremos, como la vez anterior en que se fue de juerga, con las orejas mordidas pero con cara de plena satisfacción.

Orense a tantos de tantos.

D. Alfredo García Francés

                                                       
                                                            El Sr. Francés.


Posee el escritor Alfredo García Francés un taladro percutor en su pluma que hace que escupa certeramente cada unO de los morfemas con precisión de cirujano. No hace concesiones a la poesía. Sus personajes son a menudo funambulistas al borde de la vida; atormentados o en serias dificultades. Cada página tiene contenido,  cada línea es una pasadera que cruza hasta el siguiente  acontecimiento en un " in crescendo" que  no deja indiferente.
Acaba de publicar su quinta novela, " La noche de los gitanos", que aún no he tenido la ocasión de leer pero que haré en cuanto me sea posible.

No soy el más indicado para hacer la más mínima crítica literaria, por lo que me doy por satisfecho con la osadía anterior; sí me atrevo no obstante a hablar del hombre, de la persona, del bloguero. No os dejéis engañar, bajo su disfraz de hombre severo, de bloguero dolido con la vida y con el mundo, habita el hombre sencillo y humilde que disimula  ser. Algo presumido, pero a su edad no tenemos más remedio que condescender. Si algún vicio hay que achacarle, lo haré con sus propias palabras: se encuentra más a gusto con las mujeres que con los hombres; somos más pendencieros y buscapleitos, dice Y eso es algo que tengo que reprocharle, porque sé de muy buena tinta que  hay por esos mundos Fisbukeros mujeres de armas tomar. Quiero resaltar su mérito para amarlas a todas. Siempre caballeroso, siempre amable, y con la palabra adecuada. Por último, quiero yo afearle, que haya abandonado en la práctica el blog para caer en brazos de Facebook, a quien dios confunda por lo que tiene de intrascendente y fútil.

Espero de todos, que no pierdan la oportunidad de conocerle un poco mejor leyendo su último libro y quienes puedan acudan a Madrid porque hoy día 19 realiza su tercera y última presentación. En su blog y en su Facebook tienen toda la información. El sabe que si me fuera posible no dejaría de acompañarle.

En Orense a tantos de tantos, presentación de "La noche de los gitanos".

Egte....Inseguridad.

 

(Conozco el efecto mariposa, por el cual cada cosa que pasa en el mundo nos afecta, verbigracia, si una mariposa se posa suavemente en un elefante, un monarca se quebrará la cadera y la mitad de España se caerá del guindo; la otra mitad ya se había caído.)


Indignados nos hallamos ante la fechoría que el Gobierno argentino ha perpetrado contra una empresa española. Y no es para menos. El orgullo patrio nos reclama en el deber de aunar sensibilidades heridas y defender la camiseta roja. No importa que sean los mismos que nos explotan, nos encarecen la vida y nos venden líquido viscoso a mayor precio que agua de Fontenova o vino del Ribeiro. Y que sean los mismos que se están cargando el planeta palada a palada. Hay que salir en defensa de la Hispanidad y no seré yo el último. Pero lo haré con una reflexión, la misma que un embajador de un rey español le hacía a la vuelta de su embajada.
Cuentan que el tal embajador fue requerido para una misión sumamente delicada en tierras extrañas para apaciguar la ira de un reyezuelo con malas pulgas. Una vez en presencia del monarca, entablaron conversación y sin motivo aparente el mandatario le propinó una sonora bofetada a nuestro embajador. Ya en casa, se dirige sin demora a ver al rey y se queja de lo accidentado de su visita:

                       - ¿No es cierto, Señor, que cuando viajo en representación de su Majestad, es como si lo hiciera vuestra misma Majestad?
                       - Así es, embajador, así es.
                       - ¿Y no es cierto que cuando doy un banquete en representación de vuestra majestad, es como si lo hiciera vuestra majestad misma?
                       - Así es, embajador, así es.
                       - ¿Y no es cierto, majestad, que cuando recibo una bofetada, es como si la recibiese la mejilla de vuestra majestad?

El Rey tomándose unos segundos, miró al embajador y levantándose exclamó:

                         - Ahí me las dieran todas.

Lo que ha hecho Argentina va contra todo principio de seguridad jurídica empresarial, hay que decirlo.
El gobierno español está anunciando medidas de las que no se anuncian y finalmente hoy ha retirado de la parrilla de TVE, un programa sobre la Patagonia. Y mucho me temo que pagarán el pato, como siempre, los pobres argentinos que en España regentan un negocio para sobrevivir.

Orense a tantos de tantos.

Lo que importa.

Hablemos de lo que realmente importa.
Dejemos de lado la prima de riesgo, los avatares del Ibexx 35, la presión de los mercados, la destrucción parcial de las Fragas del Eume, el tiro de Froilán y el bajonazo que Aguirre le ha espetado a Rajoy en lo alto de las Autonomías; restemos importancia al lote de vinos con que Bodegas Martín Códax me obsequió por una foto del Camino (mérito de mi señora) cuando lo que me hacía ilusión era ganar el premio por el relato.
No le demos tampoco importancia a la bronca que me propinó ayer un mendigo en Santiago por lo avaro de la propina. "¿Sólo me da esto?, ¿Pero como puede darme usted solamente esto?"
Lo que de verdad importa "al conjunto de los españoles" es si el R. Madrid va a ganar o no la Liga.
Antes de adentrarme en el análisis profundo de la cosa, he de confesar que, aunque no lo parezca, he perdido casi todo el interés por el fútbol; no obstante en un momento alejado, era la mitad de mi vida, la válvula de escape que aliviaba la presión que mi juventud sufría lejos de casa; corría aquella banda con la velocidad de Aquiles, como si quisiera volver a ella. No haré ostentación de las lecturas clásicas, ya que era la disculpa necesaria para observar el busto manco de Venus, compararlo con el de Afrodita y extraer las pertinentes conclusiones; a saber: la falta de brazos no era ningún desdoro, quedaban a la vista atributos de mayor relevancia.

Como  toda persona bien nacida, en frase del Sr. Bernabeú, era yo un fiel seguidor del equipo mencionado y si no fuera por respeto a vosotros, declamaría de memoria la alineación que consiguió la quinta copa de Europa en prueba de la veracidad de lo que afirmo. Sé que me creéis, por ello omito el sufrimiento.

Con la fuerza que me da todo lo anterior, vengo a sostener que lo mejor que le puede pasar al R. Madrid, algo más que un equipo de fútbol, espejo donde se miran millones de seres, algunos jóvenes y en edad de aprender, es no ganar esta liga.  Perderla supondría vaciar de contenido la idea de que un hombre sólo es el principio y el fin de todo. Ganarla significaría lo contrario  y podría penetrar de tal manera esa idea en el Club que ya no la abandone, dando lugar a lo que se vislumbra: Esquizofrenia, capricho,inestabilidad, victoria a cualquier precio...y Pepe!
Ya se ha demostrado históricamente que se puede ganar con entrenadores y comportamientos señoriales, dándose la paradoja de que incluso algunos, de familias republicanas, han llegado a marqueses.
Esta tarde-noche, pues, no veré el partido y me dedicaré a mis quehaceres al no poder entregarme por entero a la pereza.

Orense a tantos de tantos.