Juanito y la Cruz. España al fondo.

La primera vez que hablé con Juanito tenía yo en torno a los 16 años y él rondaba los 50. Fue en aquel entierro la primera y última vez que tuve la ocasión de hablarle. Era un hombre bajo, enjuto, de piernas cortas y fibrosas, la gorra calada y la colilla de Celtas siempre apagada entre sus labios; la mirada baja, media sonrisa en su boca y una camisa mugrienta que a buen seguro no se sacaba para dormir. Ya en ese momento percibí a su alrededor un vacío abismal. Todos los del pueblo a un lado y Juanito sólo en una esquina cambiando de lado la colilla con la lengua. Me acerqué y en su mirada observé incredulidad. Apenas contestaba con monosílabos a mis sencillas preguntas. En el tiempo que permanecí con él, nadie me saludó y nadie se paró a charlar conmigo a pesar de que estábamos en el camino de paso obligado. En cuanto llegué a casa, le comenté a mi madre lo sucedido. Preocupada me rogó que no volviese hablar con Juanito. Juanito llevaba la Cruz.

El que lleva la cruz, me explicó mi madre, es portador de mala suerte para él y para los que le rodean; si toca el ganado, éste se muere, si entra en una finca, el fruto no surge. Todo cuanto emprenda ha de torcerse. Si no consigue “pasarle” la Cruz a alguien, entre las doce y la una de la madrugada, morirá con ella y deambulará eternamente por el Purgatorio. Así que no debes hablar con él.

Os confieso que ya a la poca luz de la razón de un adolescente, me resultaba imposible creer lo que mi madre me estaba contando pasados los años 70. Pero la vida continuó, de nuevo me fui a acabar mis estudios y años más tarde me enteré de que la maldición se había autocumplido. De nada había valido que el párraco del pueblo predicase desde el público las maldades de las leyendas profanas. Juanito apareció un día muerto, sólo, al lado de su burra y de unas gallinas que cuidaba. Nadie se atrevió a entrar hasta que vino el cura y todos, con la curiosidad propia de los pueblos pequeños, entraron tras la enorme cruz que el crego portaba.

Un día antes, algunos vecinos del pueblo lo buscaban para lincharlo porque alguien lo había visto rondando tras unos pajares que finalmente ardieron. Pero la autopsia demostró que Juanito llevaba muerto al menos ocho días.


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No me digan porqué, pero esta historia, perdida en mi memoria, resurgió al oir en estos días los comentarios con respecto a España y a su situación económica. Vamos encaminados a que se autocumplan los peores augurios. Hablamos tan mal de la burra que finalmente no conseguiremos venderla. Y es que a veces, miro ahora a los políticos, hay que ahorrar incluso en palabras.



Orense a tantos de tantos, otra vez.

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