El vaso medio vacio

Cada mañana se levantaba tiritando de frío. Sus almibarados ojos, entristecidos por las dificultades de su miserable vida, apenas conseguían abrirse temerosos de la luz que entraba a raudales mezclada con mechas de viento helado.
Se acurrucaba, sentado en la cama, la manta sobre los hombros, observando la luna vacía de su calcetín de lana, por la que asomaba, perezoso, un dedo que mecánicamente olvidó ahogándolo en el zapato de goma despegada. Nadie que hubiese nacido en sus condiciones podía aspirar a más, pensaba mientras buscaba con la mirada dormida, entre las ropas del suelo alguna prenda. Sería pasto de empresarios sin escrúpulos que le explotarían sin piedad, extrayendo día a día trozos de su alma que debidamente mercadeados incrementarían su patrimonio (el de ellos), allanando su voluntad que quedaría atrapada entre los acompasados ritmos de la máquina de troquelar. Jamás osaría dirigir sus ojos a los ojos de Rosita. Nunca podría acariciar el marco de ellos.
Dudaba entre desperezarse o quedarse entre las mantas descolocadas que cubrían un irregular colchón de lana. Iba a tumbarse cuando oyó su voz que gritaba desde el patio ¿Todavía en camaaaaa…?
La voz de Rosita, que le acompañaba a la escuela cada día, era su desayuno y mucho más tarde se percató de que aquella voz hizo más por él que cualquier maestro de dura y callosa mano en su cara que hubiera podido tener. Cuando la oía, se paraban las troqueladoras, y la luz era cálida y los ojos se abrían y los dientes dejaban de castañear y todo le parecía posible, siempre que fuese capaz de retirar la manta y dar un paso fuera de la habitación.


Orense a tantos de tantos.

Illa de Arousa.